DISPÁRAME A MI VIDA

Dibujo - FM

Mi amigo José Moraleda Moraleda dice:

Me asomé a la marmita de la noche,

donde cuecen las horas trasegadas

al sueño,

donde nada se alcanza

y todo se confunde,

donde la claridad se desmorona,

anegada en silencio

que discurre por cualquier agujero

hasta dar con los bordes del insomnio

indeciso;

me asomé, digo,

a ver si te encontraba,

y te llamé desde el alba al ocaso,

desde los pozos hasta el cielo,

con el afán a cuestas de saber si existías.

Puedes decirme que ya no te interesa

vengarte de la vida,

y que estás en lo oscuro,

refugiada del hálito que produce la infamia.

Yo seguiré nadando en la nada profunda 

que nos acoge a todos,

a todos, digo,

sin par de diferencia,

aunque tú disimules que estás fuera

de todo,

disfrutando el reclamo

de la orgiástica hora que tú crees que dominas

y que ahonda en el tiempo sombrío

que se nos viene encima,

con la fuerza del toro sangrando para el luto.

Aún tengo el recorrido pendiente

del ensueño,

prendido de otros sueños que nos sueñan

con la metralla dentro,

a punto de rompernos

en las verdades que tanto se distancian

de todo lo que somos.

Dispárame a mi vida,

con disparo directo y vengativo,

y estarás disparando al agujero negro

que traslada el disparo

al tiempo y al espacio

que, al unísono, extienden el mantel no acabado,

donde bordan con hilos de mentira suprema

el encaje perfecto de la desolación y la miseria.

Dispárame, si quieres,

porque yo ya no existo

y no puedes rozarme con tus balas.

Tengo como un alud de presagios vacíos

que envuelven la tristeza

de saberme augurado por la pereza grávida

de un desencanto seguro y doloroso.

No dispongo del cuerpo

para morirme en serio

cuando tú sin anuncios me mataras.

Ahora que ya me tienes cabalgando sin bridas

por la nada más firme,

guardián de tus silencios inerciales

que envuelven las distancias

en soledad y desamor,

y blindan las costuras del infierno,

ahórrate el disparo

para cuando despiertes del letargo,

y entonces, sí,

acopia de las balas la ojeriza,

levantada la sangre como un mástil,

el silencio encendido como un hachón de muerte,

el desierto embocado en la punta del alma,

y dispara sin miedo al infinito

para que puedas exorcizar tus veleidades,

las que mejor definen

la penumbra suave 

que te mantiene en el hueco del acero

de tus satisfacciones onerosas;

dispara al centro de la aurora

y provoca una lluvia de luciérnagas,

un diluvio continuo de caricias,

una torrentera de ternura

que suspenda por siempre la ofensiva;

derrama tu locura suprema

sobre los corazones oxidados,

para que todos sepan que no has muerto.

No es mi color el negro,

el negro sobre negro,

el renegro más negro

aunque no lo parezca,

pero se tenga a sí

más negro que el renegro

insobornable y claro,

como el círculo negro de tu olvido.

José Moraleda Moraleda

Finalista Verso II Concurso Cultural Europeo FEAFAS

Madrid